Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: стишата (список заголовков)
00:31 

Как прекрасен этот мир

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Позапрошлой ночью отвратительно болела голова, и потом я весь день ходила хрустальная - чуть тронешь, звенит. Поэтому вчера никаких дел не сделала с чистой совестью. Прошлой ночью мелкий просыпался чуть не каждый час, и я в полной мере насладилась тем, как лунный свет подсвечивает мои стеклянные штучки на подоконнике спальни (специально стоят для закатных, рассветных и лунных лучей) и отражается в солнечных батареях на крыше дома напротив (интересно, что за энергию они там вырабатывают втихую лунными ночами). Сегодня утро началось с того, что в бойлере упало давление (не спрашивайте, что и как, я девочка!), и никто не мог принять душ, пока Джон героически не прочитал толстый буклет с инструкциями и всё не исправил. Мне очень хотелось выбраться на пикник в тот лесок, куда мы ходили ровно полгода назад - ровно за день до рождения мелкого детёныша, но вид из окна напоминал рисунок Артура - так основательно был зачиркан дождём. Поэтому мы решили заняться хозяйством и, открыв первый же шкаф на разборку, под раковиной в кухне, обнаружили там протечку и целую стопку промокших полотенец. Протечку Джон устранил, без энтузиазма чувствуя себя Гераклом, а я кинула полотенца в стиральную машину и сдуру прибавила к ним жёлтую тряпочку для вытирания пыли. Результат, как можно было заранее, если бы не полнолуние, догадаться - полный дом мокрых жёлтых полотенец, некоторые из которых представляют (представляли) собой ещё и сентиментальную ценность (да, к кухонным полотенцам мы тоже привязываемся). Меня весь день пробивало то на слёзы, то на откусывание голов домочадцам, и как ни один из моих сыновей не оказался выкинутым в окно - не понимаю (мужа мне просто не поднять). А под вечер я разбила два стакана, один из них с белым вином, которое пролилось на листочек с любимым рецептом и только что нацарапанным новым стихом на обороте, но всё же испекла яблочно-коричные маффины, чтобы взять завтра с собой на пикник - обещают ясную погоду, и я всё-таки хочу отметить половинку дня рождения Уилфреда в лесу. А маффины в цветных бумажных обёртках, и в них втыкаются цветные бумажные птички на палочках, потому что кто-то проницательный и предусмотрительный прислал мне хорошенький наборчик.

А вот и пропитанный алкоголем стих:

@темы: деть, деть-2, мелкота, островной быт, праздники, простые волшебные вещи, стишата

00:30 

Голубой цветок

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Вчера мы ужинали вдвоём - уложили детей и сидели вечером в саду, в своих гномьих креслах с широкими подлокотниками, на которые так удобно ставить тарелки и стаканы, и наблюдали сумерки и маленькую летучую мышь. А сегодня днём я тоже воспользовалась сонной паузой, сунула в духовку лазанью и ускакала на железном коне с фотоаппаратом к тому синему полю, что видела на прошлой неделе. Растение оказалось совершенно незнакомое, пушистое и сладкое, всё в бабочках, и я устроила ему основательную фотосессию, а потом быстро-быстро помчалась назад, но всё равно уже на подъезде к дому меня встретили вопли мелкого детёныша и запах горелой еды. Лазанью съели несмотря ни на что, муж и Артур с большим удовольствием хрустели корочками, и если Джона ещё можно заподозрить в желании сделать хорошую мину, то двухлетке это пока не свойственно. А неизвестный цветочек я отыскала в интернете и узнала много интересного: он называется "фацелия пижмолистная", в диком виде растёт в Калифорнии, но теперь широко используется в сельском хозяйстве - на пасеках, потому что выделяет очень много нектара и привлекает пчёл, и на "отдыхающих" полях, потому что улучшает почву. Съезжу ещё раз, соберу семян и попробую посадить у себя на следующий год.
Мама уехала вчера; завтра приезжает дочка Джона из Норвегии - до понедельника, а через два дня после неё приедут мама и брат Джона.
Август пахнет соломой, август пахнет потерей -
Крымской степью, сухой деревенской копной.
Лето - тоже обманщик, пробирается к двери,
Чтоб исчезнуть беззвучно и не спорить со мной.

смотреть дальше - цветочек во всех ракурсах и селфи встрёпанной ведьмы-велосипедистки

@темы: информация к размышлению, островной быт, простые волшебные вещи, стишата, фото

23:32 

Кофе для облаков

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Как-то случайно у этого стишка образовалось нестихотворное продолжение. А потом продолжение получило ещё одно продолжение. И ещё одно. Короче, вот. (Название стало плохо отражать суть, но другого пока нету.)

Кофе для облаков

Мы живём на холме,
На который под утро
Присаживаются отдохнуть
Подуставшие облака.
К их туманному молоку
Мне хочется предложить им кофе,
Но я никак не могу понять,
Как они его будут пить:
Как кошка - из лужи,
Из ведра - как лошадь,
Из корыта - как овцы в поле,
Или, может быть, из моей любимой
Синей высокой кружки
С волшебным лесом.
И ещё, конечно,
Я немного стесняюсь -
Я никогда не разговаривала с облаками.
Но однажды осенним утром
Я соберусь с духом
И выйду из дома
С кофейником, полным
Кофе для облаков.
(И как вы считаете,
Стоит ли предлагать им сахар?)


Часть I - Кофе

Часть II - Ежевика

Часть III – Яблоки

Часть IV - Всё вместе
запись создана: 09.09.2012 в 12:05

@темы: сказочки, стишата

17:11 

Объявление

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Кто видел сентябрь?
Потерялся, недосмотрели.
Исчез без следа, только рыжим хвостом махнул.
Не знаю, где я была четыре недели,
Но точно не в сентябре.
Сентябрь меня обманул:
Обещал ласкаться, мурлыкать и лезть на колени,
Пока я ищу в кулинарной книжке яблочные пироги,
Обещал вереницу дней золотистой лени
И чуть-чуть дождя - поносить резиновые сапоги.
Но впервые за много лет не успела сентябрь погладить -
Огрызнулся, оставив царапину на руке,
Оказался настолько диким, что мне не сладить,
И теперь моя осень повисла на волоске.
Напишу объявление и на столбах расклею,
Сообщу о пропаже в полицию и в печать:
Обещаю награду, прошу отыскать скорее.
Не прожив сентября, не умею октябрь встречать.

@темы: стишата

19:55 

Ответ

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
-Кстати, где твои крылья,
Которые нравились мне? (с)


Крылья...
Мешали носить, пожалуй, всё,
Кроме вечерних платьев.
Всегда застревали в дверях.
Не влезали в общественный транспорт.
Работали аллергеном,
Рассадником блох
И стали причиной поломки
Нового пылесоса.
Намокнув, весили тонну
И путались под ногами.
Поэтому их не жалко.
Жаль только мышей под полом,
Строивших гнёзда из пуха
Для маленьких голых мышат.
А пожара я не боюсь.
Гори оно всё...

@темы: стишата

22:23 

Cuddling time

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Ковырялась в старых файлах и нашла стих, который посылала мужу в 2001 году, первый год нашей совместной жизни, когда ему пришлось уехать в Англию, а я осталась в Питере. Подумала, что до сих пор согласна с основной мыслью ))

cuddling time

@темы: стишата

22:57 

RIP

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Она умерла.
Моя дорогая кастрюля.
(Дорогая сердцу, конечно,
А не кошельку,
Потому что я вечно
На всём экономлю.)
В твоём зелёном
Блестящем боку
Отражались красивые блики.
Ты пропахла
Смесями специй
Карри, тажинов и пловов.
Ты меня выручала,
Когда я лениво кидала
В тебя всё подряд
И ждала, что ты честно
Накормишь меня.
И вот твоя кончена служба -
Ты сожгла мне не первый ужин,
И даже в кемпинг
Я тебя не возьму.
Прощай.

@темы: стишата

01:23 

Цветные стёкла

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Моя душа живёт в дощатой башне
беззвучно умирающего дома
на берегу холодного залива
и смотрит в мир через цветные стёкла,
оставшиеся чудом в переплёте
под ржавым шпилем на дырявой крыше,
над сломанным крыльцом с закрытой дверью.
Я иногда к ней приезжаю в гости.

читать дальше

@темы: Питер, стишата, фото

17:30 

Пассажир

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Я - пожизненный пассажир,
Я сижу и смотрю в окно.
За окном пролетает мир -
То светло, то опять темно.

У меня очень зоркий взгляд,
Тренированный на деталь:
Вижу мокрых травинок ряд,
А не просто - абстрактно - даль,

Вижу крохотный птичий след
Или след слезы на щеке,
Вижу пепел чужих побед
Или иней на тростнике.

Вот и всё, чего я хочу.
Мне не сделать себя другой.
Если мимо вас пролечу,
Помашите мне вслед рукой.

@темы: стишата, я

URL
23:49 

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Я согреваю кухню гречневой кашей.
Мне есть с кем её делить, мне повезло.
Как глупо делить мир на чужих и наших,
Когда всё, что нужно всем, это тепло.

@темы: стишата

01:08 

Нет, я не думаю, что это стихи ))

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Сентябрь - это рыжий кот.
Он смотрит мне в душу глазами янтарного цвета.
Он на мягких лапах идёт
Охотиться, как на мышей, на остатки лета.

Сентябрь - мой осенний кот.
Однажды приходишь домой - он сидит на пороге.
Впусти его, пусть войдёт,
Качая, как флагом, хвостом, и потрётся о ноги.


В 18 лет я писала, что "сентябрь - бездомный рыжий пёс". Но всё меняется )))

@темы: стишата

01:54 

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Titania, on a midsummer morning

I can hear already the baying
Of my green hounds
While I’m riding on empty trains
At strange hours of the morning
While I’m travelling past
Bloodied fields of poppies
Past needle-sharp steeples
Past crumbling warehouses
Full of ghosts
And foxgloves full of fairies
Among green hills
Through redbrick arches
Through green hills
To Wonderland
Never-neverland
Neverwhere
Erehwon
Avalon
Home

@темы: стишата

01:21 

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
А что нужно вам, чтобы
Ощутить себя
Хозяином жизни?
Мне - немного:
Пройтись ясным вечером,
Похожим на тёплый пирог,
Залитый сливками,
По солнечной стороне
С мороженым в хрупком рожке,
С бумажным пакетом
Из модного магазина,
С распущенными волосами,
Почти босиком.
И пусть я буду потом бежать к вокзалу,
Сбивая ноги,
Потому что потратила мелочь
Не на автобус,
И ветер испачкает
Длинные пряди моих волос
Сладким и липким,
Клубничным,
И уже перед домом
Я буду пытаться
Спрятать в карман от мужа
Три пары туфель.
Но это будет потом.

читать дальше

@темы: стишата

15:05 

lock Доступ к записи ограничен

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
02:02 

lock Доступ к записи ограничен

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:43 

Ромовое с изюмом

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Шарик мороженого
Ром с мокрым асфальтом
Под крыльцом книжного магазина
У витрины с новинками
Изюминка на языке
Пока мимо несётся ливень
Нагнувшись вперёд в спешке
Не разбирая дороги
Северное лето
С апреля до ноября

@темы: стишата

04:04 

3/3

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Возраст Христа, треть века (как мне услужливо напомнил добрый муж). Ну и чёрт с ним (с возрастом, а не с мужем и не с Христом). Человеку, которому только что подарили вазу и лес, всё нипочём. А впрочем, к своему возрасту я отношусь спокойно, поскольку вот уже несколько лет пребываю в тихой гавани под названием "Мир с собой". Оценка за сочинение постепенно улучшается. Это я вспоминаю стихотворение, которое написала сама себе 20 апреля одиннадцать лет назад. Пожалуй, немногое изменилось, а последние строчки не изменятся никогда.

2/2
Мне жизнь поставила две двойки
В большой журнал.
Пусть временный и пусть нестокий,
Обидный балл.

Две двойки мне за сочиненье
Без всяких тем,
За стиль, за слог, за неуменье
Вскрыть суть проблем,

За неуменье ставить точки -
Всё сплошь тире,
За то, что дерзко пляшут строчки,
Как в кабаре,

За то, что нет и тени плана,
И в море слов
Штиль мне страшнее урагана
И в клочья рваных парусов.
20.04.1997

@темы: стишата

00:58 

Рецепт

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Взять половинку апреля
смешать с ледяным дождём
взбить в пену лепестки вишен
приправить рассветной песней дрозда
забыть, что такое серый цвет
встать в небо посреди лужи
и пить весну большими глотками.

@темы: стишата

13:32 

Петербург - Петроград - Ленинград

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Когда-то Птица-синица просила всех написать про города. Я честно написала всё про Марч. На самый главный город пороху не хватило. Только сейчас.
Город, где я прожила двадцать пять лет и где всегда будет жить частица меня. Карта моей души, пейзаж моего сердца. Это чувство – из разряда «жизней может быть много» (Макс Фрай). В какой-то момент моя жизнь разделилась, и какая-то (призрачная, прозрачная?) её часть так и осталась в Петербурге, потому что девочка, выросшая возле Атлантов, и девушка, ходившая на занятия через Дворцовый мост, никогда не смогут оттуда уехать.
Для меня Петербург (жаль, что он больше не Ленинград, вернее, жаль, что в «Ленинграде» был Ленин – такое красивое название, и столько из него получалось сказочных городов: Радинглен, Ингелгард, Дагерлинн) всегда был городом красоты. Я выросла в самом центре, в трёх минутах от Эрмитажа, в десяти – от Летнего сада, и это испортило меня навсегда. Теперь мне для жизни остро необходима старина, история, витые решётки, аллеи парков, шпили, мостики, призраки поэтов, чуть слышные шаги литературных героев за спиной. Всё это я нашла сполна на маленьком зелёном острове и поэтому легко могу там жить. А в Питере – больше не могу. Мне трудно здесь дышать, я даже выспаться не могу как следует, потому что снится что-то невообразимое и тревога толкает в сердце, заставляя просыпаться (меня – просыпаться среди ночи, представляете?!). Причины этому можно найти разные, и все они будут правильными. Во-первых, в прошлом нельзя жить, там очень разреженный воздух, как в горах. А во-вторых, это уже совсем другой город. Я смотрю на фотографии Невского начала двадцатого века и понимаю, что сегодня он гораздо больше похож на то, что было. И меньше – на город моего детства.
Всё меньше проходных дворов, которые мы с Некошкой (обе – в коротких юбках и на высоких каблуках, не спрашивайте, зачем это нужно, чтобы шляться по дворам) могли исследовать целыми днями, обходя колдобины и лужи, заглядывая в мусорные баки поздороваться с кошками, любуясь падающими балконами и бесконечными переходами из тени в свет и обратно. Всё меньше осыпающихся фасадов, где сквозь вековую пыль и копоть проглядывают ангельские лица, и так хочется сочинять что-нибудь про Сумерки богов. Всё меньше разрушающихся церквей, которые могли бы по ночам превращаться в огромных троллей (как у Александра Житинского, в чудесной детской повести про Оборотный город). Всё меньше магазинчиков и кафе, где мои призрачные аватары покупают книжки и кофе (довольно, кстати, отвратительный). Всё меньше трамваев, деревянных оконных рам, булочных и льда на Неве, и совсем не осталось кафе-мороженых, книжных развалов и телефонных будок. Не меняется только оттенок безумия, изначально присущий этому болотному мороку, квартиры пожилых тётушек и ощущение полной непригодности этого города для жизни людей, а не литературных персонажей. Но я не жалею ни о чём – ни о том, каким он был, ни о том, каким он стал. И то, что я написала пару лет назад, остаётся правдой.

Читая Северянина
В ландо моторном, в ландо шикарном
Я проезжаю по Островам
Игорь Северянин



Я прочитала – «Острова» -
И сердце сжалось так тоскливо.
По пояс летняя трава
И запах Финского залива.

Я прочитала – «Петроград»,
Удар тяжёлый принимая.
Туман осенний, Летний сад
И ледоход в начале мая.

Уехать навсегда, увы,
Легко, как вырваться из кожи.
Глазами каменными львы
За мной теперь следят всё строже.

Уехать навсегда – мечта
Недостижимая, поверьте.
Я всё равно вернусь сюда:
Во сне, в бреду и после смерти.

@темы: стишата, проникновенные монологи о разном, Питер

00:19 

Paint It Black или R.I.P. Marigold

I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
прости меня

маленькая мышь

неуклюжего человека

с грубыми руками

но добрым сердцем

честное слово

я только хотела

тебе помочь

мы похороним тебя

под кустом шиповника

и ты скоро станешь

зелёной травой

маленьким цветком

моя маленькая мышь



Мыша продолжала болеть, хотя немножко взбодрилась; ей надо было давать лекарство из маленького шприца; чем лучше она себя чувствовала, тем больше сопротивлялась этой процедуре; отчаянно вырывалась у меня из кулака и вдруг обмякла. Наверное, не выдержало маленькое сердечко.

@темы: звери, стишата, фото

The Accidental Cookbook

главная