I. This is Not a Game. II. Here and Now, You are Alive.
Нет, я обязана с вами этим поделиться! У меня в 11 классе всего две девочки, одна из них - тот самый нежный цветочек, про который я писала раньше. Русский для неё стал колоссальной отдушиной в жизни, окном во множество новых миров (включая Украину - помимо культурного интереса, с киевской партнёршей по обмену они по-настоящему подружились и общаются всё время в сети) и редкой возможностью почувствовать, что она на что-то годится и что-то умеет. В этом есть немного моей заслуги (я вообще особенно нежна с нежными цветочками, потому что обычно хорошо секу происхождение всяких страхов и неуверенностей и очень сочувствую) и изрядная доля удачно сложившихся обстоятельств. И вот сегодня цветочек рассказывает мне свой сон: снится ей наш урок русского языка, и на этом уроке мои волосы меняют цвет так, что чем они зеленее, тем больше русского знает она, а чем розовее - её одноклассница. (У цветочка проблемы со зрением, поэтому все распечатки для неё делают на светло-зелёной бумаге.) А потом - внезапно! - мои волосы становятся октариновыми (цветочек подсела на Терри Пратчетта отчасти с моей подачи), и я вместе со всем их знанием русского улетаю в чём-то вроде большого мусорного ведра, а-ля Баба Яга в ступе. Ну не восторг ли?
а про кого из девочек речь?
Может, русский срабатывает потому, что это нетипичный выбор, и поэтому что-то "свое собственное".